Costumeiro era o atraso
cenário míope atropelado
borrão de cores arrastadas
barulho frenético de roda enferrujada
o sacolejo do aro torto
me eram razões para esquecer do mundo
e me concentrar na fria perspectiva da matéria
da aula daquele professorzinho enfezado
estourador de faltas
tipologista de atrasos
infernizador dos amantes da segunda de manhã
pedalava descabelada
desabalada
pondo abaixo a ladeira
naquela derradeira manhã outonina
que, recostada nos batentes do inverno
suspirava densos nevoeiros
o sol, ainda baixo e tímido na umidade do dia
expelia luz, cegava, escandalizava o branco sujo da neblina
e oferecia uma igreja mirrada
encardida e espremida entre lojas (ainda fechadas) e letreiros intimidadores
expunha-a como troféu
como reduto
como (!) resistência
ao desenfreado avanço das rodas
à vida maquinal que arremetia por aros tortos e fagocitava o raciocínio.
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